Alienação Zorziana

A geração dos “30’tas” sofre de saudosismo, enquanto que a dos “20’tes” padece de pós-saudosimo, respectivamente. A primeira, por não puder recuperar o que já experienciou, tenderá a ser mais violenta e frustrada do que a segunda. Esta última, por não viver muito mais do que uma castradora era digital, tornar-se-á, naturalmente, mais romântica e sonhadora. Apesar de, na minha mui modesta opinião, rumar apenas para o amor encapsulado.

"(...) a dos “20’tes” padece de pós-saudosimo"

Com o seu humilde equipamento da Decathlon e já a caminho dos 34 anos, o Zorzinelis mostra, sempre que vai para a pista de 8km, o que é a resistência física e mental a muitos "moranguitos". Para tal, 'sprinta' para impressionar a galera e depois, muito calmamente, aguarda pelas curvas, onde já não está visível aos olhos dos imberbes, para poder vomitar um pulmão.
"(...) 'sprinta' para impressionar a galera"

Quando era adolescente sofria do mal fornicativo em estado terminal. Tipo: "Quero foder aquela gaja até à exaustão e que a minha esporra lhe saia pelas orelhas!". Não se assustem: ouvi outros espécimes com pérolas piores. Nem eu, Dolmancé libertino, pensei que passados estes anos todos, no vigor de um corpo que conhece 8km de corrida habitual e de uma inteligência absolutamente soberba - foda-se, que já estou quase a convencer-me a mim próprio -, me estivesse tanto a cagar para conas como agora. Ah, também deixei de fumar.
"Nem eu, Dolmancé libertino..."

O negativismo e a análise cáustica da vida não fazem parte deste dia. Hoje é bem diferente: brindemos com as melhores castas! Enquanto o Japão se afunda em radiações e o Kadafi não é morto por um sniper com um tiro no meio daqueles cornos nojentos, o amor e o romantismo triunfaram no meu humilde e simples percurso.

"Brindemos com as melhores castas!"

"Paiãozamália", o novo álbum que resulta da fusão de temas de Carlos Paião e Amália Rodrigues. Um neologismo musical perfeito: bravo! Trabalho de onde é retirado o single de promoção: "Povo que lavas em playback".

corro da dor de burro, mas ela alcança-me. encho os pulmões de ar e não largo o passo de corrida: desistir não é opção. tenho que me gerir e rasgo-me nos sprints em momentos de maior coragem. volta o asno a picar-me os abdominais. abrando novamente e volto a bombear a caixa. continuo. não paro. a cada passo desfaço o meu ressentimento e culpa. reinvento-me no pé apressado de correr para um final mais feliz do que quando parti. tenho o peito suado, cansado, vivo. conheço o percurso. o seu princípio e fim. volto outras vezes à pista para conhecer todos os metros que já pisei; para deixar de levar coices do animal; para correr cada vez melhor. mais rápido. mais saudável. sem atrofio. sem cãibras. com a força mais musculada e visível. corro e volto a correr da dor de burro. para longe dela. para longe da minha também.
“volta o asno a picar-me os abdominais. abrando novamente e volto a bombear a caixa”

Saiu da catacumba metropolitana num desespero de vazio. As suas armações intra-derme apertavam-se-lhe em efeito torniquete, abafando-lhe os pulmões até quase não poder respirar na ânsia de levar dois ou três cigarros à boca. Nesse dia, tudo tido ficado claro para ele. As viagens sucessivas depois do horário laboral na linha do metro haviam-no tornado toupeira, rasgando o pobre bicho acossado o subsolo da vida lá fora numa qualquer carruagem em que pudesse mirar os meneios das pessoas. Mas naquele dia saiu aflito e percorreu os lances de escada com a maior rapidez possível. Quando ainda viu o sol, pensou que tinha sido salvo da escuridão e das jornadas sem destino. Olhou-se como pôde, mas o súbito balancear dos braços dos transeuntes avulsos fê-lo regressar novamente a uns bons metros abaixo do nível dos seus pés em chama, voltando-lhe a despertar a noção da maquinação e fragilidade do organismo humano...

... as manhãs são de mau acordar e assim ruma ao trabalho enfadonho num pequeno es…