Ensaio sobre um desistente suburbano que só se deixa esperar com a canadiana vestida.

Puxo o cobertor de malha para acolher as pernas. A casa é fria e o aquecedor já nem sequer funciona. Penso, então e obsessivamente, sobre o momento em que terei paciência para pintar estas paredes que me apertam com maus intuitos. Enquanto a solução se esconde vezes sem conta na inacção da minha mente perturbada, continuo a largar da boca os frios bafos sucessivos e das mãos as migalhas de uma sandes de queijo preparada com franca negligência. Estou deitado há três horas e mais uns quantos minutos insignificantes. Totalmente imóvel e com os olhos presos no tecto. Vim da catacumba metropolitana, aliás, como faço todos os dias e de pé. Deixo que todos se adiantem aos lugares disponíveis. Não esboço, sequer, um esforço. Sentem-se, já tanto tudo me faz. Fecham-se as portas e abro a da minha casa suburbana, velha e de cores toscas, tão apagadas quanto a vontade de me colorir. Deixo o cachecol e a canadiana vestidos para que o meu corpo não arrefeça com o preto da humidade entranhada em cada canto. Deixo-me tombar no sofá. Cair para deixar correr o tempo. Sinto-me vazio, espremido com idade. Ao menos, se aqui estivesses, aninhar-te-ias junto de mim e dir-me-ias para cuidar de mim. Pelo menos, para me manter vivo até à hora do jantar.